Охота на Лабзах.
В школьной программе была та книга, в которой парень впервые узрел лабзу на озере. История храниться где-то на стеллажах в моей голове. И да, я представлял, что на самом деле есть острова странные. Шарик то огромный, а мы мелкие букашки и куда нам знать хоть кроху о всех явлениях Земли.
Ехал я на то озеро с тревогой. Мол как это, стоять на качающейся лабзе, зная, что под ней дна нет. Прошьешь ее насквозь сапогами, как сквозь землю - под воду. Странно, пародокс. Но так.
И слово то, "Лабза" я уяснил, только на открытие. Плавучий остров. Лабза. Ну, кто там знает, почему так?
Представлялась она мне, как выпуклая кочка, дрейфующая по воде. Пусть с большой сарай или небольшой домик. Но выходит на лабзе можно выстроить небольшой поселок. Это, мать ее, "большой кусок мира", на нем растут деревья, плодятся кабаны. И весь кусок, плавает по воле ветра. Утром тут, а вечером там.
Свояк говорит, выдры. Мол перегрызли все корешки под лабзой, ходов нарыли, ее и сорвало с места. Вот и плавает. Но он сбрехнуть любит, так себе версия.
На моторе мы были в половину четвертого. На рассвет ни намека. Форватер не знаем. Да и никто пока не знает, как сегодня стоят с десяток плавающих островов. Фонари в зубы и по тихой воде, искать утинный рай.
Выползать первый раз на лабзу ух как неприятно. Она дышит под ногами, края не видно, то и дело сгинешь.
Вытоптали ростовой камышь, лодку закидали, и уставились на горизонт.
Налетов было много, больше даже, чем охотников вокруг. Утка сесть не успевала.
До обеда был азарт, били часто, но метко редко. Масса ушла по инерции в камыш, найти проблема. Старались брать над водой, да куда там. Как теплое пригрело, уточка обленилась, летать стала редко. Ну и мы отчалили.
На вечерку плыли уже на "рям", болото то беж, поросшее низкорослым кустарником, мать его.
Встали на огромной лабзе, в узком заливчике, образованном островами. Место - огонь! Но если Лабза оживет, пойдет не туда, выход нам перекроет. И ку-ку ни ку-ку, ночевать на островку. Потому трезвый часовой бдительно бдил за открытым водным перешейком.
На крыле был не только крякаш. Но и два уродливых "гуся". Сами черные, клювы вытянутые, летят грузно, как АНы. Только черный гусь - редкость. Сразу так и объявил, это бакланы, мать их за ногу. Так и порешили.
Как ток теплое упало за горизонт, ощутил кожей смену. Задуло от туда, туда. Ну так всегда бывает. Опосля головой уже чую, да не только сам, все зачуяли. Как из плацкарта. Толи ты поехал, толь напротив. Но сошлись во мнении, что кто-то едет. Не испытывая судьбу, отдали концы и по закату.
оз. Согорное. сентябрь 2017
