Войти
Вход на сайт
Вход через социальную сеть

СТИХИ ПРО РЫБАЛКУ российских поэтов

Стихи про рыбалку Алексея Быкова (КолхозНик):

Случай на Горе-море

Алексей Быков (КолхозНик)

Купаясь в солнечных лучах,

Я мартовский встречаю полдень.

Клёв не начавшийся зачах,

Мой взгляд отчаяньем наполнив.

Опять бинокль в моей руке.

Народ вокруг уныло бродит,

И только кучка вдалеке,

На размышления наводит.

Руками машут мужики,

Рыбёху быстро поднимая.

Да, не иначе рыбаки,

Надыбали большую стаю!

И вот без ложного стыда,

В ряды не ровные сливаясь,

Все отправляются туда,

И я конечно "подрываюсь"

Нет, не рыбачить им одним.

Ведь рыбки каждому охота.

Вперёд, надеждою гоним,

Опять прибавил "обороты"!

Бурю. От беготни отвык.

С трудом осилил я дорогу,

А рядом вытащил старик,

Килограммовую сорогу.

Все нервы в звонкую струну.

Движенья рук излишне резки.

Мормышка прыгает по дну,

Поклёвка, взмах, обрывок лески…

Мормышки сыплются на лёд.

Спешу. Подводят пальцы - крюки…

И вволю тешится народ…

Опять мелькают чьи-то руки…

…Моя опять готова снасть,

И вновь ко дну летит мормышка.

Как в сердце нож, большая пасть…

Очередной обрыв, как вспышка…

Опять придётся повторить,

С мормышкой новой процедуру.

Я начинаю материть!

Себя, судьбу и рыбу - дуру.

Готово всё, но клёв затих,

Вновь унося с собой надежды…

Ажиотаж прошёл. Мой псих,

Угас под толщею одежды.

Бродили тупо "(ч)удаки",

Что лихо вдалеке махали.

Как оказалось мужики

Играли в карты и бухали…

Давно пропал осадок зла.

С улыбкой это вспоминаю…

Сорога крупная была…

Жаль не моя была та стая!

 

 

 

Каждому свое

Алексей Быков (КолхозНик)

Сегодня пятница, и вновь после работы,

Сбиваясь в косяки, и обжигая рот,

Палёной водкой, по углам, пытаясь смыть заботы,

С неделей трудовой прощается народ.

А мне на это силы тратить жалко,

И пусть друзья с коллегами простят,

На завтра намечается рыбалка,

На отдых я иной имею взгляд!

Суббота. Утро в лёгкой суматохе.

Один как перст, вдвоём или втроём…

На речке, озере или большой протоке,

Природой опьянён, ступлю на водоём.

И тем светлее станет мысль моя,

Чем тише будет место и безлюдней,

Приоткрывая шире полог тайны бытия,

Пробив надеждой оболочку серых будней.

И пусть опять мой не велик улов,

Скажу - Да разве только в рыбе суть!

Поймёт меня лишь настоящий рыболов.

Ну всё, смеркается. Пора в обратный путь.

 

 

Лес со скрипом и стоном ропщет...

Алексей Быков (КолхозНик)

Лес со скрипом и стоном ропщет,

Вновь на ветер обиду тая.

На опушке берёзовой рощи

В январе не слыхать соловья.

В небе сером свинцовым налётом,

Снег теряя, летят облака,

И кружась, он с отцовской заботой,

Укрывает следы рыбака.

Вот камыш на карьере игриво,

Что-то пишет мне в свежем снегу.

Наблюдая, стою молчаливо.

Что он пишет, понять не могу.

Сев на старый потрёпанный ящик,

Лунке тёмной скормлю я блесну.

Окунь - чёрный как уголь, блестящий,

Её тут же придавит ко дну.

И таким вот, не хитрым движеньем,

Всколыхнув струны мёрзлой души,

Объяснит мне за доли мгновенья,

Что писали в снегу камыши…

 

 

Ель серебряным машет крылом...

Алексей Быков (КолхозНик)

Ель серебряным машет крылом,

Отгоняя ворчливого ворона.

Перед ней мы с тропы свернём,

Нам ещё метров двести в сторону.

Сквозь подлесок под сучьев хруст

Продерёмся, сбивая иней,

И морозцем наполнив грудь,

У карьера с плеч ящики скинем.

Чёрной бездной пугает тёк,

Но так тянет к нему поближе.

Душу с треском порвав, ледок,

Скажет: Нет, поворачивай лыжи!

Отступлю-ка на шаг назад,

Лёд пробью с одного удара,

И тревогу сменив на азарт,

Выну окуня-кочегара…

После баньки чайку хлебну,

И расслабившись в тёплой постели,

Вспомню ворона, тёк, тишину,

И седые, крылатые ели…

 

 

Перволедье на Горьковском море

Алексей Быков (КолхозНик)

Рассвет, пока ещё лиловый,

Глотает крайнюю звезду.

А вереница рыболовов,

С опаской тянется по льду.

Надежда, радость и тревога,

Слегка мою сжимают грудь.

Пешнёй калёной понемногу

Себе простукиваю путь.

Рассвет отвоевал полнеба,

И стал увереннее шаг.

Дойти до первой гривы мне бы,

Стучит по термосу черпак.

Его рукой я поправляю

Шаги мои ещё смелей.

На берегу воронья стая

Смахнула иней с тополей.

Вдруг счастья луч, а может солнца,

Сверкнул и заискрился лёд!

Блесна в шуге нашла оконце.

Рыбалка первая идёт!

 

 

Судак

Алексей Быков (КолхозНик)

Вот классической, быстрой проводкой,

С мелководья и вниз, в глубину,

Из двухместной резиновой лодки,

Виброхвост я ступенькой тяну.

А в тумане, встающего солнца

Тусклый свет отражает река.

Через бланк мне в ладонь отдаётся

Долгожданный удар судака.

Режет леска багровую воду,

Снова гасит рывок фрикцион.

Озверевший, назад, на свободу,

Вновь пытается вырваться он.

Многократно проверенной снастью,

Не давая ему слабину,

Нет, не рыбу - рыбацкое счастье,

Я к сачку своему подтяну!

 

 

На карьере

Алексей Быков (КолхозНик)

Июля бархатная ночь нежна была до слёз.

В карьере чёрном звёзды утонули.

Я под шуршание крутящихся колёс,

Подъехал к берегу с охапкою рогулек.

Я их воткнул бесшумно на привычные места.

Велосипед к стволу берёзы отодвинул.

Из рюкзака прикормки горсть достал.

И в крайнюю звезду прицелясь, кинул.

Звезду накрыв дождём, легло пшено.

Протяжно ухнула в ответ ночная птица.

Удачно сварено, подумал я, оно.

Момент не прозевал, не дал перевариться.

Всё к той же чуть поблекнувшей звезде.

Рассвет уже слегка лизнул по краю небо.

Удилищ взмахи - поплавки стоят в воде.

Крючки наживлены размятым чёрным хлебом.

Чуть сморщил воду лёгкий ветерок,

И тут же в камышах увяз предвестник солнца.

Вот притопив мой чуткий поплавок,

Карась мне серебром покрыл в ведёрке донце.

А дальше - как во сне, ныряли поплавки,

Я рыбу выводил, и редко были сходы…

Как жаль, что мы природу не храним,

Скудеют с каждым годом наши воды.

Сетями в нерест выловлен в карьере том карась.

Ротан там правит бал сегодня полновластно.

Мы детям, вместо серебра, оставим только грязь,

Коль смотрим на кощунство безучастно.

 

 

Февраль

Алексей Быков (КолхозНик)

Февральский ветерок игриво

Позёмку льёт за воротник,

Но я к своим, заветным гривам

Спешу, шагаю напрямик.

Вот ветка мне призывно машет

Над старой лункой на ветру.

А по торосам змейки пляшут,

Затеяв глупую игру.

И стынут пальцы, колет щёки,

И рвутся в клочья облака.

Вот только снежные потоки

Сдержать не в силах рыбака!

И вот уже под шелест плёнки,

От рыболовного мешка,

Я, не спеша, на леске тонкой,

Достал из лунки окушка.

Воспоминанье о ненастье

Сотрётся раз и навсегда.

А окунёк, крупицей счастья,

Пройдёт в душе через года!

 

 

В хрусталь игольчатый вот-вот истлеет лёд...

Алексей Быков (КолхозНик)

В хрусталь игольчатый вот-вот истлеет лёд

Весна идёт! С весною глупо спорить

Что мне сезон грядущий принесёт? 

Побед рыбацких, впечатлений море...

Зубастых монстров, гнущих снасть в дугу,

И вездесущих полосатиков-матросов

Всем этим буду счастлив просто...

Без этого я просто не могу...

 

 

Загадки рыбацкой души

Алексей Быков (КолхозНик)

Пока организм мой работой загружен,

Душа измеряет на море глубины,

Надежды снуют в галереях ракушек,

Где окуни прячут горбатые спины.

В коряжниках, хищно хватающих блёсны,

Запуталась звонкая жажда поклёвки,

Отцеп не поможет, всё слишком серьёзно,

И тут бесполезны начальства уловки.

Где лесок рыбацких звенящие струнки,

Где тропы расходятся линией ломкой,

Меж палок, вмороженных в старые лунки,

Проносятся мысли игривой позёмкой.

На Горьковском море, в лиловом рассвете,

(Где Финский посёлок взмахнув тополями,

Меня провожает, а вечером встретит),

Увязнет реальность в морозном тумане.

И вот, в выходные отдавшись порыву,

Шурша ледобуром, в базарах проклятых,

Пройдусь по заветным, разбуренным гривам,

Бесклёвье покрою отборнейшим матом.

А если удача наполнит мой ящик,

Свинцом наливая усталые ноги,

Не меньше я матов загну настоящих,

Во время обратной, неблизкой дороги.

И вновь на вопросы: «Зачем мне всё это?»,

От неискушённых коллег по работе,

Пожму я плечами, не зная ответа,

В мечтах о ближайшей рыбацкой субботе...

 

 

От «шарабанов» отблески, как вспышки...

Алексей Быков (КолхозНик)

От «шарабанов» отблески, как вспышки

Морозный, звонкий, солнечный денёк,

Дрожание безнасадочной мормышки,

Остановил поклёвкой первый окунёк.

И мысли мечутся мои, в безумной спешке, 

В шальном рывке, к удаче на пути,

Поклёвка, взмах, не путаться, не мешкать,

Скорей поднять, чтоб снова опустить...

Но леска норовит запутаться за льдинки,

Хрустальным крошевом застывшие в снегу,

Распутал все хитросплетения-паутинки,

И лишь  до дальней дотянуться не могу.

Достал, да только... всё... момент потерян,

Остыл у стайки окуней азарт,

Но будет снова клёв, в мормышке я уверен,

Она вот-вот опустится назад.

И снова в пляс, по водным горизонтам,

Она отправится, кивка читая ритм,

Колючий ветерок нашёптывает что-то.

Наверно о весне грядущей говорит.

О том, как снег растает понемногу,

Как станут бронзовыми лица рыбаков,

О том, как будем мы искать сорогу,

Шарахаясь от наглых окуньков.

 

 

Выходной на Волге

Алексей Быков (КолхозНик)

Выходной мне график возвещает в среду,

Решено! На Волгу на рыбалку еду!

Червяки, опарыш, есть ведёрко каши,

Чайки над рекою мне призывно машут.

Замесил прикормку, пусть едят до сыта! 

Солнышко повисло над кустом ракиты.

Плещется уклейка, рядом беззаботно,

Не спеша, кормушку набиваю плотно.

Бродит язь пугливый где-то там, на бровке,

Вот заброшу фидер – буду ждать поклёвки.

Мне её покажет чуткая вершинка.

Рябь слегка щекочет сонные кувшинки.

Комарьё над ухом загудело злобно,

Репеллент достану, сяду поудобней.

Буду мыслить мысли, буду думать думы,

Отдыхать душою от толпы и шума,

Наслаждаться вволю красотой заката,

Даже если будет с рыбкой не богато,

Не расстроюсь вовсе, нарыбачусь всласть!

Задолго до начала рыбалка удалась!

 

 

От батона корка, караси в ведёрке...

Алексей Быков (КолхозНик)

От батона корка, караси в ведёрке,

Вечер, догорает розовый закат,

Изб соседских крыши, тополя чуть слышно,

Шелестя листвою, в озерцо глядят.

В мареве июля камыши уснули,

Только стон лягушек режет тишину.

Для души услада – под пытливым взглядом,

Чуткий поплавочек вновь идёт ко дну...

 

 

Идем с дружком по тропочке...

Алексей Быков (КолхозНик)

Идем с дружком по тропочке,

По волжскому по берегу…

Сейчас махнём по стопочке,

Есть ритуал проверенный...

Ну, что, стоишь? Забрасывай! 

Пора и нам попраздновать...

Мы ветерком обласканы, 

Сегодня будет счастье нам...

Пока не видно донышка, 

Быстрее дело спорится,

На крайней его доночке, 

Бубенчик хорохорится

Ну что, дружок, порадуйся, 

Лещу золотобокому,

Я не позволю зависти,

Бродить вокруг да около.

Июль росистым золотом, 

Танцует в пышной зелени,

Глазами в небо хлопаем, 

Совсем забыв о времени.

Наверно малость спятили!

Как босиком, по прошлому,

Мы с детства с ним приятели, 

Надёжные... хорошие...

Висок с седыми прядями,

Да отблеск красной лысины,

Не отмеряя взглядами

По пол-стакана истины...

Доверия безбрежного,

Или коньяк, «пятёрочку»…

Клюёт на донки вежливо,

Отменная густёрочка...

Ну, что ты ухмыляешься?

Потом, с пивком? Замётано!

Мы оба улыбаемся

И счастье, с нами... вот оно!

 

 

Камышей тугие струны...

Алексей Быков (КолхозНик)

Камышей тугие струны,

Мне с утра выводят трели,

В томном сумраке безлунном,

Звёзд слезинки догорели.

И когда рассвет забрезжил,

Сбросив ночи одеяло,

Солнце в облачном безбрежье,

Красным заревом сияло.

Расплескавшись в мокрых травах,

По лугам пронёсся ветер,

По берёзовым канавам,

Забродили щучьи дети.

Щучки радуются лету,

Убегая мутят воду

Не пугайтесь, мимо еду,

Радуйтесь, мальцы, восходу.

Не для вас наладил снасти,

Рановато вам пока,

Целью стать рыбацкой страсти,

Жертвой жала тройника.

Вновь карьера сморщив кожу,

Ветер в складках прячет блики,

А на бровках ждут прохожих

Капли красные брусники.

Замерев в тревоге вечной,

На воде притихли утки,

И дымит сырая печка,

В глубине рыбацкой будки.

 

 

Я так устал... я измочален жутко...

Алексей Быков (КолхозНик)

Я так устал... я измочален жутко...

В болоте будней вновь увяз, и вновь тону...

Глотая хлябь рутины, очевидцев злые шутки,

В агонии души опять иду ко дну.

Нет сил, желаний, лишь усталость,

И рвётся нервов за струной струна.

Предел! Душевной пищи не осталось.

Копыта потирает сатана.

Но я не сдамся, вырвусь непременно,

Смогу в душе покой восстановить,

В запасе способ у меня бесценный –

Пойду под вечер карасей ловить.

Сидеть, расслабившись на травке шелковистой,

Смотреть, как чуть дрожит антеннка поплавка,

Который, в небе бирюзово-чистом,

Бодают редкие барашки-облака.

И как карась, пришедший на прикормку,

Несмело уведёт его ко дну,

Смотреть, как солнце апельсинной коркой

За лесом огненным начнёт тонуть.

Смотреть, как улыбнётся месяц,

Приветствуя чудного рыбака,

Который удочку над звёздным небом свесил,

А сам давно не видит поплавка.

И вновь счастливый, зашагаю к дому,

С волшебным чувством, что вот-вот взлечу,

С травы сбивая сладкую истому,

И будет снова всё на свете по-плечу!

 

 

Бродяги-месяца изящный силуэт...

Алексей Быков (КолхозНик)

Бродяги-месяца изящный силуэт,

Алмазов звёздных взгляд, пленяющий песок,

Сверчков изысканно-печальный менуэт,

И в полудрёме сказки шепчущий лесок,

Огонь костра мой жадно впитывает взгляд,

Раздумья в небо унося потоком искр,

И пляшут тени, накрывая донок ряд,

А ветер звёздную в реке колышет высь.

Истомой сладкой разливается покой,

Тепло костра души достигло, наконец,

Глаза слипаются, но звоном над рекой,

Вновь о поклёвке весть разносит бубенец...

 

 

На Троцу

Алексей Быков (КолхозНик)

Развернуться в полёте не просто,

Вот и я, по-привычке весной,

Непременно поеду на Троцу,

Побродить между лунок с блесной!

Нет... наверно я что-то напутал...

Не с блесной, а с мормышкой в руке,

Встречу снова весеннее утро,

На до боли знакомой реке!

...Неужели до боли знакома?

Сам себя я слегка озадачил,

Память разуму ставит препоны,

Я ж ни разу на ней не рыбачил!

Не беда - Троца, в общем-то, рядом,

Что мешает мне съездить туда?

Навести в своих мыслях порядок,

И проблему решить навсегда...

Ну, держись! Не надейся на чудо!

Ты за это ответишь, река!

По весне обязательно буду,

Из тебя доставать судака!

Час расплаты наступит в апреле,

Для захватчицы наших умов,

Под весенние первые трели,

Наловлю на мормышку сомов!

Наловлю осетров и форели,

И тайменей в тебе отыщу!

Мне бы только дождаться апреля,

Непременно тебя навещу!

 

 

Инспектор и рыболов

Любовь Ветреная

 «Ага, попался, рыболов!»,-

Сказал инспектор рыбнадзора.

А тот, взглянув поверх очков,

Возясь со снастью у сачков,

Вдруг возразил ему сурово:

«С каких же пор… Ну, нету сил…

Гулять свободно возле речки

Я не могу??? Я вас спросил!!!»

Инспектор долго в шоке был,

Но всё-же вымолвил словечко:

«Вы браконьер, мой дорогой,

И здесь излишни объясненья.

В сачке у вас улов такой,

Что позавидует любой,

Не рыбка – просто загляденье».

«Ах, да вы правы в этот раз,

Отличный экземпляр – картинка,

Но огорчу я видно вас,

То, что вы видите сейчас –

Моя домашняя скотинка.

Судак домашний, звать Кузьмой,

Мы с ним гуляем. Я по суше,

А он плывёт за мной рекой.

Ну, моцион у нас такой…

…Не ем я рыбу, даже суши…

Как нагуляется Кузьма,

Я свистну другу и до дому,

Спешим довольные весьма…»

Да вот загадка для ума,

Такие бредни вам знакомы?

Скруглив квадратный взгляд с трудом,

Инспектор почесал в затылке:

«Ну, покажите…  Вот дурдом…

Как он вернётся к вам потом…

…Златая рыбка на посылках…»

Судак уплыл. Стоят, молчат

И курят. Лес уже во мраке,

Журчит на речке перекат…

Зевнул инспектор на закат:

«Ну, что ж пора свистеть, однако».

«Зачем свистеть? Ах, боже мой,

Чтоб рыба приплыла? …Спасибо…

Судак, зовущийся Кузьмой?

У вас в порядке с головой?

Вы что, родной, какая рыба???»

 

 

Осень – праздник спиннингиста

Алексей Быков (КолхозНик)

Режет лодка гладь реки,

Борт упругий мечет пену,

Осень. Мчатся рыбаки.

Судаков ловить отменных.

Суетится вороньё.

Золотом красуясь рощи,

Отражение своё

В водном зеркале полощут.

Уподобившись смычку,

Звонкий бланк рождает звуки,

Подпевают рыбаку,

Визгом фрикциона щуки.<

Окунь закипит котлом,

Жерех ухнет мощным взрывом,

Силикон и поролон

Скачут по заветным гривам.

Гнутся спиннинги в дугу,

Не объять простора глазом,

У костров на берегу,

Будут жаркие рассказы...

Небо зачерпну руками –

На душе прозрачно, чисто,

Бьётся рыба на кукане,

Осень - праздник спиннингиста!

 

 

Женщина и рыбалка

Алексей Быков (КолхозНик)

Я так не хочу, я хочу по-другому...

Мне так неудобно... а так темно...

Давай к моим, не к твоим знакомым...

...Она, как пробка, а он "больной"...

Зачем рюкзак?.. А все эти палки?..

Ты что задумал?.. А мне?.. Одной?..

Нет!.. Что?.. Решено?.. Никакой рыбалки...

Ах, ты собрался!..Только со мной!..

Зачем сапоги? Там будет сыро?..

Тогда не поедем!.. Я так не люблю!...

Чего не сидится тебе в квартире?...

Ну хочешь, я пива схожу куплю?...

На солнце жарко!.. В тени, замёрзла!..

Комар загрыз!.. Их там целых два!..

Чего ты ржёшь? Я, вполне серьёзно!..

Хочу домой! Я едва жива...

Каких две минуты? Мы семь на речке...

Я вся устала!.. Тут слишком скучно!..

Мне будет плохо! Ты взял аптечку?..

Смотри, какая тут белочка... Душка!

Давай-ка лучше её поймаем!..

Ну что ты психуешь?.. Сейчас обижусь!

Нельзя шуметь?.. Я звонила маме!..

Я в воду смотрю и тут рыбы не вижу...

Зачем глубина?.. А пошли где мелко!..

А это омут?.. А где здесь брод?..

Орешки жрёт эта наглая белка!..

Да я не орала... А пусть не жрёт...

Я кушать хочу! Ты опять не слышишь?..

А где туалет?.. Не хочу в кусты!..

Опять ты ворчишь!.. Не могу я тише...

Не вижу я там ни какой красоты...

А ты меня любишь?.. Чего?.. Не слышу...

А что за рыбу ты хочешь поймать?.. 

А что ты заладил?.. всё "тише", да "тише"...

Куда пойти?.. и причём здесь мать?..

Со мной на рыбалке одни заморочки?..

Ах, я виновата, что ты не поймал!..

Нет, спиннинг, я твой не ломала... Точно...

Его мне судак, наверно, сломал...

Пока ты там ел, я хотела закинуть...

Запуталась леска... но я ни при чём...

Мне спиннингом больно ударило в спину...

...Когда положила его на плечо...

Ну хватит... купи себе новый... и точка!...

А что ты психуешь?.. Ну ладно... молчу...

...А мне бирюзовый... в бордовых цветочках!..

...Я снова с тобой на рыбалку хочу!

 

 

Залив... Рассвет...

Алексей Быков (КолхозНик)

Залив... Рассвет...

Заброс. Удар! Подсечка...

Адреналин!

Рывок. Натяжка. Свечка.

Бросок. Борьба...

Обидно. Сход. Финал.

Увы…  Домой...

Не победил... 

Не проиграл...

 

 

В грозу

Алексей Быков (КолхозНик)

Всё небо словно порохом набито,

Ещё чуть-чуть, и грянет первый взрыв.

Я снова на злой рок ворчу сердито,

Очередной зацеп, очередной обрыв.

Пора, наверное, домой податься,

Но эту мысль в себе безжалостно давлю,

Уж больно хочется с клыкастым «пободаться»,

Я все напасти лишь за этот миг стерплю.

И с треском расколов большую тучу,

Смеются надо мною небеса,

А я, остатки воли собирая в кучу,

Ещё пытаюсь верить в чудеса.

Как робот действую бездумно и бесстрашно,

Ступеньки шаг читая по концу,

А ветер в тополях завыл протяжно,

И дождь наотмашь хлещет по лицу.

Но не сломить во мне упрямого порыва,

Сегодня по плечу мне самый тяжкий крест,

Презрев невзгоды фанатично, терпеливо,

Я жду, когда клыкастый джигу съест.

И вот удар, и сердце бьёт чечётку,

И распадается небес свинцовых хмарь,

А руки действуют уверенно и чётко,

В висках в колокола ударил паномарь.

И вот он крупный, жёлто-золотистый,

Стеклянным глазом на меня косит,

И небо расплывается в улыбке чистой,

И дождь, стихая, нежной пылью моросит.

 

 

За лещом

Алексей Быков (КолхозНик)

Река уснувшая лежит стеклом,

Ночному небу даже в Волге места мало,

Звезду пугливую слегка задев веслом,

По глади зыбкой направляю лодку к свалу.

И вот "Омегу" растянув на якорях,

Чугунной тяжестью пробив реки пучину,

При свете "Альфы"- небольшого фонаря,

Набив кормушки, оба фидера закинул.

Вдоль борта чутко фидеры лежат,

Вершинки тонкие в тиши ночной уснули,

Лишь теплоходные огни вдали дрожат,

Туристы наслаждаются июлем.

Меж тем рассвет, скользнув над Городцом,

Лучом уткнулся в край моей ветровки,

И фидер, тоненьким тряхнув концом,

Показывает первые поклёвки.

Поклёвки суть - всегда приятная интрига,

Подсёк... Хорош!!!... Пытаюсь не спешить...

Удилище в дугу... и нет прекрасней мига...

Огонь борьбы лишь сход способен потушить!

Порой добыча ох, как не легка,

Её «выкачиваю» я по всем законам

Но тем сильнее радость рыбака,

Чем громче визг бедняги-фрикциона!

И с этим звуком забываешь все напасти,

Проблем житейских рассыпается пучок,

Когда леща, огромным слитком счастья,

С трудом затаскиваешь в свой большой сачок.

 

 

Прощай, уют

Алексей Быков (КолхозНик)

Сукном потрёпанным затянут свод небес,

Берёзки в плаче опустили кроны,

Ворчаньем хриплым оглашая лес,

К стволам прижались грустные вороны.

А дождь повис тоскливой пеленой,

Вконец расквасив старую дорогу,

Обнявшись нежно с полусонною женой,

Застыну на мгновенье у порога,

Порой бывает труден первый шаг,

Дождь в наши души щедро сеет смуту,

И всё ж, накинув на плечо рюкзак,

Вновь сырость предпочту домашнему уюту.

Грязь хищной хваткой держит оба колеса,

Педали снова от натуги заскрипели,

На это глядя, горько плачут небеса,

Но я отчаянно «гребу» к заветной цели.

Карьер лесной небесных полон слёз,

Кувшинок листья от дождя прикрыли воду,

Я, примостившись меж кривых берёз,

Забросил воблер, невзирая на погоду.

Веду рывками мимо камыша,

Он рыщет в стороны и снова зависает,

И вдруг бурун... Удар!!!.. Звенит душа...

Напор чудовищный, такой что в дрожь бросает!

Хоть спиннинг мой не просто сокрушить,

И сталь у тройников - венец упрямства,

Но поневоле мне приходится спешить,

Не дать уйти из чистого пространства...

Пусть позади уже борьбы накал,

Сердечко скачет, и трясутся руки,

Надолго в память врежется оскал,

Лежащей на траве огромной щуки...

И пусть бывает труден первый шаг,

Но дождь напрасно в души сеет смуту,

Рыбак опять накинет свой рюкзак,

Сказав «Прощай!» домашнему уюту.

 

 

Рыбалка – пища для души

Алексей Быков (КолхозНик)

Хватаясь разом за десяток дел,

Души впустую трачу силы,

И как обычно, чувствую - предел!

Душа в слезах разрядки запросила.

Ну что ж, иду навстречу ей, родной,

Ведь не чужая всё же - жалко!

Решил себе устроить выходной,

Взял спиннинг и поехал на рыбалку.

Соседи с укоризной смотрят вслед,

Куда? Страда садов и огородов...

Мне наплевать - я, оседлав велосипед,

Лечу вперёд, на речку, на природу...

У большинства «отдушина» горька,

Россия-матушка в стакане силы ищет,

А рыболов, снимая рыб с крючка,

В рыбалке для души находит пищу.

С рыбалкой всех невзгод поток стерплю,

Не страшен с ней забот житейских пресс,

Лишь об одном Всевышнего молю,

Не растерять к рыбалке интерес.

 

 

Промчалось лето, как тяжёлый джиг...

Алексей Быков (КолхозНик)

Промчалось лето, как тяжёлый джиг,

Хотя в начале мне казалось длинным,

Сливаясь в памяти в один волшебный миг,

Растаяв в небе клином журавлиным.

И в тот же час, когда оно, растаяв,

От нас умчалось в дальние края,

На мир спустилась осень золотая,

В себе загадку вечную тая.

Но вышел срок и ей, любимице поэтов,

Ложась на землю золотым ковром,

Она растаяла, исчезла вслед за летом,

В потоке злых, пронзительных ветров.

Ноябрь наполнен слякотью постылой,

Страда больниц, аптек и докторов,

Вода в карьерах окончательно остыла,

Глотая стаи белых комаров.

Но вскоре кот прикроет лапой нос,

И мне надежду смутную подарит,

Что в эту ночь нешуточный мороз,

Поставив долгожданный лёд, ударит.

И этот звонкий лёд для рыбаков,

Устроит настоящий праздник,

Рванём на поиски голодных окуньков,

Мормышками и блёснами подразним...

 

 

Щучья погодка

Алексей Быков (КолхозНик)

Надёжно солнце скрыто в тучах,

Спят подуставшие ветра,

Слегка всплакнув, погодка щучья

Над миром царствует с утра.

В болотцах квакают лягушки

В восторге от сырой судьбы,

Встань тихо на лесной опушке –

Услышишь,как растут грибы.

Всколыхнётся воды тишина,

Под карьерной берёзовой бровкой,

И подарит, вращаясь, блесна,

Чувство неотвратимой поклёвки.

Оно придёт волной знакомой,

В душе мелькнув, как щучья тень,

И быть не может по-другому,

В такой унылый серый день.

Уныл и сер? Но мне по нраву

Немного хмурый, тихий день,

Сгибая спиннинг, рвётся вправо

Очередная щучья тень...

 

 

Рыбалка часто очень не легка...

Алексей Быков (КолхозНик)

Рыбалка часто очень не легка,

Порой она довольно тяжкий труд,

Для передышек – созерцанье поплавка:

Люблю ходить на близлежащий пруд.

Не пруд, карьер, а впрочем - всё равно,

Готова удочка и вдоволь червяков,

В ведёрке золотистое пшено,

А в зыбком зеркале барашки облаков.

Их растревожив, сразу прикормлю,

Там, в лёгкой дымке обрету покой,

На гладь зеркальную воды смотреть люблю,

До неба в ней легко достать рукой.

Но почему не видно поплавка?

Поклёвка вроде?  Точно! Повело!

Сама подсечку делает рука...

Карась небесное пробороздил стекло...

Не раз сюда приду встречать зарю,

Не раз карьер вернёт душе покой,

Я искренне его благодарю,

Прижав к траве карасика рукой.

 

 

Солнце медным самоваром...

Алексей Быков (КолхозНик)

Солнце медным самоваром,

За лесок вальяжно ляжет,

И лениво тополь старый,

Мрачной тенью берег смажет.

Ветерок-шутник украдкой,

На берёзках тронув косы,

Сам в траве увязнет шаткой,

Зацепившись пяткой босой.

Вновь  уклейки волжской стая,

Сонную тревожа воду,

Солнцу поцелуй оставит,

Распрощавшись до восхода.

И под всплесками заката,

Чтоб отдаться воле волн,

Я, почти как Гайавата,

Накачаю лёгкий чёлн.

Выйду на простор безбрежный,

Чтоб душою трепеща,

Ощутить на снасти нежной,

Мощь упрямого леща.

 

 

Ничто не вечно в мире этом...

Алексей Быков (КолхозНик)

Ничто не вечно в мире этом,

Уже листва прощалась с летом,

   А осень властною рукой,

   Её развеяв над рекой,

       Колючим ветром налетала…

Вода в реке прозрачней стала.

   По золотистому ковру,

   К реке шагаю поутру.

      Как небо помыслы чисты.

      Я пробираюсь сквозь кусты.

          Слегка спросонья стынут руки…

Но за поклёвку крупной щуки,

      Стерпеть я многое готов!

      Вот над рекой, среди кустов,

          Свой старый спиннинг собирая,

          Смотрю, как чешуёй играя,

              Мальки рассыпались в траве…    

Там щука! Мысли в голове:

   «Скорей, скорей!» - трясутся руки,

    Гладь разметав, под носом щуки,

        Блесны изысканый зигзаг,

        Вот-вот  наполнит мой рюкзак!...

            И вдруг… будильника звонок…

Лишь кот мурлыкает у ног.

    Глазами хлопая, молчу.

    Рюкзак со щукою хочу...

       Но за окном, опять весна...

       Стряхнув с себя остатки сна,

          С улыбкой, выйду на балкон,

          Благодаря чудесный сон,

             Лишь сердце рвётся из груди,

И все рыбалки впереди!

 

 

Алел закат, стихали птичьи трели...

Алексей Быков (КолхозНик)

Алел закат, стихали птичьи трели,

И снова гнулась удочка в дугу - 

Вот так не раз в конце апреля,

Ловил отборную сорожку на Югу.

Мычание коров, далёкий лай собаки,

И Юг степенный в сумраке тонул,

А к берегу вовсю съезжались "браки",

Чтоб звёздную порвать сетями глубину.

Что заставляет их сюда съезжаться?

Смотрю на них, мне некуда спешить,

В душе надеясь – может, не решатся

Такую красоту сетями задушить.

Решились всё-таки, и в сполохах заката,

Стою и с горечью смотрю на берегу,

Как вроде-бы не бедные ребята,

Природу Родины сетями «берегут».

Мне остаётся уповать на Бога,

А что я против них один смогу,

Моля, чтоб не в последний раз сорога,

Сегодня гнула удочку в дугу.

 

 

О судачке

Алексей Быков (КолхозНик)

Вот, петляя над Волгой, тропинка

Вновь вперёд меня верно ведёт.

Зацепившись, сухая травинка,

Спиц не в силах сдержать хоровод.

Жжёт закат этот ласковый вечер,

Мир уставший истомой объят,

И о чём-то знакомом и вечном

Тополя над рекой шелестят.

И речной красотой наслаждаясь,

Спиннинг старенький свой разложив,

Я к реке осторожно спускаюсь,

Надо мной с криком чайка кружит.

Джиг-головка со свистом взмывает,

Острым жалом сверкает крючок,

И ступеньки-шаги обрывая,

Виброхвост  резко «бьёт» судачок.

Радость мощной волной накрывает,

И в вечернем небесном огне,

Гладь воды на куски разрывая,

Судачок вылетает ко мне.

Отцепляя клыкастую рыбу,

В глаз стеклянный с улыбкой взгляну

И шепну ему тихо: «Спасибо!»,

Отпуская назад в глубину.

Жизнь порой так устроена тонко,

Может позже в большом судаке,

Я узнаю того судачонка,

Что в моей трепыхался руке.

 

 

О надеждах

Алексей Быков (КолхозНик)

За поворотом поворот,

К курье заветной снова еду,

В ней щука, празднуя победу,

Мне постоянно леску рвёт.

Там ход блесны у дна прервав,

В дугу мой спиннинг изгибая,

В броске ударив, рыба злая

Покажет свой свирепый нрав.

Вновь сердце полыхнёт огнём,

Душа взорвётся на осколки,

Под кожей пробегут иголки,

И свет померкнет белым днём.

Останемся она и я,

Она в конце звенящей снасти,

А я в начале, в буре страсти,

Коснёмся тайны бытия.

Вновь прокатившись холодком,

Давно знакомая тревога,

Проложит по спине дорогу,

Лизнув противным языком.

Кто победит, не знаю я.

Кто сдаст, не выдержав напора?

Не знаю, но узнаю скоро -

Видна заветная курья.

 

 

Майская рыбалка

Алексей Быков (КолхозНик)

Перед рыбалкой сборы. Целый ворох дел...

Минуты бешено несутся в пустоту...

Вибрируя, мобильник загудел...

Всё понял... к Белой... встреча на посту...

Дождь, с жадностью выпитый юной травой,

Под утро бесследно исчез.

Машине махал новой клейкой листвой,

Дождём нежно вымытый лес.

Заметно ряды облаков поредели,

Кормушки уснули на дне,

А мы, улыбаясь, у дамбы сидели,

Душой растворяясь в весне.

Лишь окунь над червём глумился,

И был он неприлично мал,

Но, правда, фидер мой немного отличился -

Одну уклейку крупную поймал.

Вот так сидели мы и ждали карася,

Рыбацкими секретами делились,

А рядом, по воде легко скользя,

Две чайки озабоченно крутились.

Нет карася, но нет и сожаленья,

Весна заполнила все уголки души,

Такие вот  чудесные мгновенья -

Они и без поклёвки хороши!

Ну, что ж. Пора. Сворачиваем снасти.

Усердно галки ковыряются в траве,

И солнце, что нам щедро дарит счастье,

Плывёт в глубокой и безбрежной синеве.

И пусть мы не поймали карасей,

Но до краёв наполнены весной,

К Заволжью покатил «КолхозНик» - Алексей,

Поехал в Нижний Игорь – «Водяной».

 

 

Размышление о…

Алексей Быков (КолхозНик)

Нет истины в потоке слов,

А может я слегка слукавил:

Рыбак поставил самолов,

Рыбак ряды сетей поставил.

К чему же врать, таить греха,

Своё в рыбалке видит каждый,

Одним покой несёт река,

Другим наживы тешит жажду.

Кому-то рыба на столе,

Насущным пропитаньем служит,

Другой же сыт, «навеселе»,

Глубины троллингом утюжит.

Кому-то снасти не нужны,

Они в стакане лечат души,

Другой сбегает от жены,

И на рыбалке водку глушит.

Спортсмен на снасти крутизну,

Купить пытается награды,

В глубинке побросать блесну,

Китайской «палкой» люди рады.

Иной эксперт, знаток, эстет,

Все тонкости рыбалки знает,

Любому дельный даст совет,

А сам ерша с трудом поймает.

Зато поймав, поймёт - ценней

Втройне такая будет рыбка,

У рыбаков с библейских дней

Удача призрачна и зыбка.

Да! Для меня рыбалки суть

В эмоциях души таится -

Порой поймать совсем чуть-чуть,

Ценней, чем крупно обловиться!

Карасик мелкий иногда,

Лещей десяток перевесит!

В рыбалке алчность, господа,

Меня, признаться, просто бесит!

 

 

О клипсе и горьком опыте

Алексей Быков (КолхозНик)

Сентябрь. Лес блещет позолотой.

На море, вновь "девятый вал".

Сказать по правде - с неохотой,

В тот раз я фидеры достал.

Но "раскачавшись" понемногу,

Наладил снасти, рядом сел,

Поймал голавлика, сорогу...

Вдруг фидер в воду полетел!

В прыжке успел его поймать.

Тащу! Катушка с визгом плачет.

Леща готовлюсь принимать,

Ликую от такой удачи!

Смотрю, тут дело посерьёзней!

Нет, не лещовый вижу бок!

Сазан идёт! Противник грозный!

Рывок!... Не выдержал крючок...

Расстройству не было предела,

Эмоций шквал меня накрыл...

Но руки знают своё дело,

Что ж! Снова снасть установил...

Поклёвка вновь! По нервам - ток,

И сердце бьётся заполошно!

И вновь по венам кипяток,

И дрожь в руках, и мат безбожный!

Вновь фрикциона громкий хруст,

Катушки раздражённый ропот,

И вновь сазан мне дарит грусть,

Оставив лишь печальный опыт...

Что вам сказать про своё горе?

Где мне набраться нужных слов?

Кипело Горьковское море...

Так сокрушался рыболов!

Шесть раз в тот день сазан глумился...

И леску рвал, и гнул крючок...

И от души повеселился,

Видавший это рыбачок.

Всему виной на шпуле клипса!

Напрасно леску в ней зажал.

Ведь мог бы сам повеселиться,

Глядишь, сазан бы не сбежал!

 

 

Не очень скромный сон про последний лед

Алексей Быков (КолхозНик)

Апрельский день своё тепло дарил,

Под громкий щебет  радостной синицы,

А я последний  тёмный лёд бурил,

Оставив где-то меховые рукавицы.

Алмазной крошкой с бура он стекал,

Вокруг, разбрасывая солнечные блики,

А рядом мерных окуней таскал

Большой базар, под первых чаек крики.

Но окуней совсем не нужно мне,

И трепетно, с весной шагая в ногу,

Как будто наяву, а не во сне,

Ловлю свою любимую сорогу.

И дети снега - озорные ручейки,

Мне в лунку радостно стекают,

А я, сорожью чешую  смахнув с руки,

«Козу» обратно быстро опускаю.

И в такт кивку моя душа поёт,

Букашки первые уже вовсю летают,

В глубоком небе одинокий самолёт,

Оставив след, вот-вот вдали растает.

И ввысь за ним летит моя душа,

Весны пьянящие улавливая волны,

Опять тащу сорожку! Хороша!

Ещё чуть-чуть, и ящик будет полный!

 

 

Никчемному коллеге по работе посвящается

Алексей Быков (КолхозНик)

Рыбак порой мишенью служит для толпы, 

Той, что никчёмностью и серостью гордится. 

И их насмешек ядовитые шипы, 

Нередко норовят нам в душу впиться.

За то, что мы их нормы растоптав, 

Стремимся быть на «ты» с родной природой. 

За то, что спиннингом морали гниль поправ, 

Не превратились мы в тупых уродов.

За то, что чёрствость отряхнув с души, 

Не разучились красоту ценить восхода, 

За то, что на снегу нам пишут камыши, 

За то, что любим мы любое время года.

За то, что можем мы без лишних слов, 

Купаться в счастье от одной поклёвки, 

За то, что зачастую рыболов, 

Лишь усмехается в ответ на их издёвки.

Вновь «ниже плинтуса» их мнение о нас, 

Когда не в огород, а к речке катим, 

За то, что свой мы не пропьём аванс, 

На спиннинг лучше дорогой потратим.

А может быть за то, что в жизни счёт 

Рыбалки дни нам никогда не входят. 

А жизнь у них бессмысленно течёт, 

И в пошлой суете свой век проводят?

Им не понять! Пусть чешут языки. 

В своём мирке унылом и убогом… 

Не зря в апостолах ходили рыбаки, 

Пожалуй, это говорит о многом!

В душе своей закрою дверь для зла, 

Опять не впрок пойдут им назиданья. 

Мне лишь бы удочка в руках была, 

Вновь приоткрою полог тайны мирозданья.

И не поймут нас городов рабы, 

Из-за чего нам дома не сидится. 

Весной нас выделяют из толпы, 

Блеск глаз и загорелые живые лица...

 

 

Последний лед. Закрытие сезона

Алексей Быков (КолхозНик)

Весна! Снег выгорел дотла. 

Лес над карьером гол и светел.

Брусничник ожил от тепла,

Весну листом зелёным встретил.

А сам карьер сверкает льдом,

И я на льду рассвет встречаю,

Сижу на стуле раскладном,

Над лункой удочку качаю.

Весна! Я солнечным лучом,

Как русской печкой кот, изнежен.

Бьёт тёк у берега ключом,

И неба океан безбрежен.

Всё выше солнце, всё теплей,

Всё веселее птичий гомон,

Поклёвки окуня смелей,

Весенним духом воздух полон.

В наш край карьеров и болот,

По камышам, по бровкам узким,

Весна уверенно идёт,

Под щебет первой трясогузки.

Лёд пузырится и кипит,

Весны не выдержав напора,

С утра он прочен был на вид,

К полудню вижу - сдастся скоро!

Но счастлив я - сезон закрыт!

И пусть поймал совсем немного,

Пора домой, вперёд бежит

К сезону новому дорога...

 

 

В потоке воспоминаний

Алексей Быков (КолхозНик)

Поток нахлынувших воспоминаний

Вновь в Приполярье, в прошлое несёт.

Не километры там мерило расстояний - 

В часах ходьбы я чаще вёл отсчёт.

Не то, чтобы поток, скорей обрывки

Картинками из прошлого встают.

Порой туманны, призрачны и зыбки,

Порой навязчиво покоя не дают.

Наивность юная, лихая безмятежность.

В те времена умел не помнить зла...

Тайги суровой северной безбрежность,

В которой юность мужество нашла...

Урал седой. В июле снег на перевалах,

И чая бодрость терпкая в горах.

Ещё я помню, как жужжаньем накрывала

Мечта на час забыть о комарах...

Как промышлял силками куропатку...

И пусть остыла от костров ночных зола,

Я помню, мудрость отдавали мне в тетрадку

Царь-рыба и Дерсу, тот самый Узала...

Как рано, помню, на ружьё сменил рогатку

Отдачу помню незаконного ствола...

Как «сдвоек» заячих разгадывал загадку

И как на Лемву долго просека вела...

Мечту о новой ТОЗ-овской двустволке...

Здоровый сон на северной земле...

Вкус хариуса часовой засолки

С картошкой в алюминиевом котле...

Со зверем диким был почти на равных,

С природой северной стремился быть на «ты»...

Ещё всплывают из времён тех давних

Морошки в тундре белые цветы...

И как ловился сиг в Косью на донки...

И как Кожим меж острых скал течёт...

И "золотого корня" запах тонкий...

Там с белой ночью дням теряешь счёт...

Былого не вернёшь, я точно знаю,

И грех роптать на свой земной удел.

Я благодарен северному краю,

Который в юности так близко разглядел!

 

 

Воет ветер, валит снег...

Алексей Быков (КолхозНик)

Воет ветер, валит снег,

Тропы заметая.

Ну куда тебя несёт,

... по морю мотает...

Спал бы дома до обеда,

Накатил стакан с соседом

Наплевать на лай жены...

Телевизор в пол-стены...

Холодильник да диван...

Время есть куда девать...

Нет... на подвиги несёт...

Бур тупой... метровый лёд...

Километры за спиной...

И поклёвки ни одной...

Пол-второго на часах...

Сопли бисером в усах...

Первый клюнул окунёк...

...по мобильнику звонок...

Где ты? Как ты? Есть ли клёв?

И послать нельзя...

Там Петров и Иванов...

...Всё-таки друзья...

Отвечаешь - Всё отлично!

Окушок клюёт приличный!!!

Прям, рука косить устала!!!

Как обычно... на Рапалу...

В пол-воды и подо льдом...

Ну и вам того же...

А мобильник в ухо вмёрз

И в гримасе рожа...

Леска в льдинках бородой

Рукавицы сдуло...

Лунка – та, что под тобой

Вечным сном уснула...

Бур тупой... метровый лёд

Ветра вой со стоном...

Чай горячий...бутерброд

Словно из бетона...

Всё труднее каждый шаг

Ветер-сволочь в харю...

Вдруг... на паузе судак

В балансир ударил...

Сигарета...в теле дрожь...

Взгляд усталый в берег...

Вновь на рыбину...Хорош!!!

А ведь верил!!! Верил!!!

Утро почему-то

В памяти всплывает:

Первый шаг по улице

Ветер завывает...

Все друзья по норам,

Топать в одиночестве...

По морским просторам

одному не хочется...

С каждым шагом ближе дом...

Вечер над метровым льдом,

А душа как порох...

То-то будет на работе

Завтра разговоров...

 

Куровское
806
Голосовать
Комментарии (3)
Новосибирск (родился в Болотнинском районе, деревня Хвощевая)
559
Прекрасная подборка.++
0
Алтайский край
256
Замечательно.++++++
0
Станция Акчурла
6435
С удовольствием прочитал и еще перечитаю. Стихи конечно не профессиональные, с множеством ляпов, но очень душевные, сквозь все строчки красной нитью проходит тема рыбачкого счастья, много удачных определений.
0

Добавить комментарий

Войдите на сайт, чтобы оставлять комментарии.
Наверх