И утки в пелене белёсой пролетали.
Уж осени листва свалилась не шурша,
Укрыла землю тонким золотом полесья,
А я шагал с ружьишком не спеша,
И слышался мне хор многоголосья.
То отзывалось небо журавлиным стоном,
То клин гусиный зазывал меня с собой,
И я объятый этим птичьим зовом,
Махал им вслед с надеждой и тоской.
Вот и теперь, средь убранных полей,
Накрытых саваном оставшейся стерни,
Мне слышались лишь клики лебедей,
Летящих прочь с родимой стороны.
И я кричал навзрыд им в вышину,
-Возьмите птицы и меня с собою..!
Но не услышал клин,- моей мольбы,
Меня оставил с собственной тоскою.
Как знать, быть может уж не встречу,
Вот здесь в сторонушке родной,
Весенним ранним утром не примечу,
Как пролетят они с чужбинушки домой..
В моей душе тут всё перемешалось,
Судьба полей, лесов, забытых деревень,
Нет, нет, - всё это не приснилось,
Всё наяву, как в ясный тёплый день.
Но жизни время вспять не повернуть,
Не за горами встреча уж с «зимою»,
И всё же я стараюсь верить, ждать,
Неизбалованный охотничьей судьбою.
Вот мухи белые неслышно запорхали,
Укрыли снежным покрывалом камыши,
И утки в пелене белёсой пролетали,
Не нарушая явь мечты моей души.
И я смотрел объятый этим действом,
С надеждой, с возвращением весной,
В душе своей я не прощался с детством,
И верил, что они вернутся в дом родной.
