Залив лопухов
Воспоминание.
Поехали на охоту. По гусю и утке. На реку Маныч (без мягкого знака, это – ОН). И есть там на этой реке залив, который так и называется – «Залив лопухов». Лопухнулись мы там конкретно, а теперь поподробнее:
Добрались из города затемно. У чабана знакомого на ночлежку пристроились у бережка. Он и не против. Жена его тоже. Жалко что ли, места… Да и… знакомы давно… без проблем…
Утром, туда-сюда – опохмелились. К утренней зорьке «выдвигаться» начали. Лодки надувные накачали. А «доплыть» нужно до острова, примерно в километре от берега. Ветер жгучий. Вода у берега примёрзла. А нам – пофигу мороз! Лодки надувные двухместные… по трое помещаемся (дефицит, в то время на лодки был).
Бывалый среди нас находился. И вертикалка у него чехословацкого производства и сам он… короче – особист. Тёмная личность. Он, берёт, бензин из канистры в бензобак своей «нивы» выливает и к ручке канистры рюкзак и ружьё привязывает. Мы посмеиваемся, а он: мало ли чего случиться может.
На вёсла давим. Полпути преодолели. Туча на небе нарисовалась чёрная. Ветер могучей волной пахнул и она ПОКАТИЛА… лодки наши, надувные… метров на пять, то поднимало, то опускало. Друг друга из вида теряли. К острову гребём. Кто чем может. Я, донышко пластмассовое из надувного насоса извлёк и им «грёбу». До острова каких-то метров сто остаётся… одна лодка кверхтарамашками, другая то же… и наша лодка такой участи не избежала. До острова-то мы доплыли. Кто с ружьём, а кто и без. А лодки ветром унесло. Ищи-свищи! Ветер холодный. Осенний. Насквозь нижет. Дождичек мелкий похлёстывает. Остров – пустыня голая: ни деревца, ни кустарничка, укрыться негде. От берега невдалеке канистра маячит. Бывалый донага раздевается. Поплыл. Канистру с рюкзаком и ружьём на берег вытащил. В рюкзаке четыре бутылки коньяка. Мы все мокрые как цуцики. Дрожим. Бутылка по кругу пошла. «Сугрев» начался. Однако, кто нас отсюда заберёт? Вплвь, до Большой земли добираться?.. Лодку моторную у чабана взяли… Из города бочки двухсотлитровые с собой привезли. На мелководье в Тихих заливах хотели разместить. В них камыша натолкаешь и поджидай утку. Над головой летает. Только не зевай. Да вот незадача: два прохиндея с перепоя на ней уплыли бочки расставлять, да немного не рассчитали… бочек нагрузили, да на повороте… моторку опрокинули… Нам с острова видно: вёсла с бочками по реке плывут.
Бывалый, молча, бутылку коньяка берёт… «как за себя опрокидывает». Крякнул. Говорит: «Ну, я дальше поплыл». Заходит в воду и прямиком к Большой земле. Нас, мокрых, холод гложет и пронизывает…
Дальше – анекдотический случай. Доплывает он до берега. Да не тут-то было на него выйти. Камыш сплошной стеной стоит. Голый, проберись через него. Пошёл напролом. Камыш трещит. Ледок хрустит. Выходит на берег (в чём мать родила), а там чабан со своей женой маты камышовые для зимы заготовляли. Баба, естественно, скопыток…
Николай Сергеев
Август 2015.
