Оводы
Подходил к концу первый день сплава. Я был измотан и опустошен – в моей памяти еще бушевали пороги, в которые я попал первый раз в жизни. Хотелось бросить весло, пристать к берегу и просто отключиться. Но, судя по карте, совсем немного оставалось до устья, а значит – до хорошего зимовья.
Да только где оно? Руки уже еле ворочали будто свинцовое весло. Солнце садилось все ниже…
«К черту! – вдруг в отчаянии подумал я, – пристану прямо здесь! Черт бы побрал тех, кто составляет такие карты! К черту мое терпение и весь этот сплав – хватит!»
Лодка с шумом выскочила носом на берег, а через секунду на него упал рюкзак. Я со стоном выгнул затекшую спину, размял руки и начал собирать дрова. Сырой, темный лес был тих и отчужден. Плохое место – да что делать…
И тут налетели оводы. Жирные, стремительные, злые – от них просто не было спасения. Они ничего не боялись – стоило убить одного, как в кожу впивался другой. Наверное, лес не слышал еще таких матов – ни разу в жизни я не подвергался столь яростной атаке кровососов!
Пять минут я пытался с ними воевать – а потом с проклятьями заскочил обратно в лодку. Шипя от боли, я отгреб от берега, и свежий ветер наконец-то отогнал оводов подальше.
Свежий ветер…
Свежий ветер! Он дул из устья Рыбной – из той излучины, за которой наконец-то показался величавый Кан. Я бросил весло – и теперь река сама несла меня навстречу закатному солнцу. Еще поворот – и в его лучах затеплели стволы могучих сосен, под которыми стояло зимовье. Я увидел низенькую избушку, навес, а под ним – небольшую поленицу дров.
Меня будто бы ждали…
