Но я то, в спину не стреляю.
Плёс отражает вербы ветки,
Сухие стебли камыша,
Едва приметные листочки.
С берёз стоящих не дыша.
Они плывут среди старицы,
Лишь космы веток опустив,
И пьют холодную водицу,
Едва растаявших снегов.
И я смотрел на это диво,
На всё живое, что вокруг,
Лишь пара чучел, молчаливо
Ждут, как кряковый зайдёт на круг.
Вот он, взволнованный инстинктом,
Вдруг надлетел в угон ко мне,
Но я то, в спину не стреляю,
И верен остаюсь себе.
Его, стремительный полёт,
Уносит вдаль над камышами,
А я смотрел с надеждой в след,
И «сыпал» крепкими словами.
-Какой «ч..удак», чего ты ждал,
Ведь не вернётся он обратно,
Уж лучше бы в угон стрелял;
Как иногда мечтать напрасно.
..Но вот уж солнце поднялось,
Вокруг весны дыханье льётся,
И сколько ждать бы не пришлось,
Знать тот,- мой селезень, вернётся!
